Ecco... arriva... succede...
Non si sa come e neppure il perché... ma così è!
Accade che al poeta scappi da scrivere.
Dentro la vita urla,
ride,
piange.
Colori,
rumori,
suoni,
odori.
Musica.
Dolore.
Tempo.
Ah il tempo!!!
Tempo che fugge,
tempo che non passa,
l'effimero,
l'essenziale,
la passione divorante,
l'amore scadente,
quel treno perso,
quel treno preso....
e poi la natura... lasciamo stare la natura.
Poesie belle,
poesie brutte,
ma nate da una necessità.
Il poeta è costretto alla scrittura da un'anima febbricitante.
Ma io scrivo per gioco...
a capire chi è il poeta ci penserò dopo!!!
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