ESAURITI I POSTI PER LA PASSEGGIATA DI PLENILUNIO.

Ci dispiace dove dire di no ai ritardatari ma non è possibile allargare le iscrizioni.
Troppa gente va a discapito della qualità e della concentrazione.
Abbiamo pensato ad un percorso silenzioso, al massimo sussurrato, dove a parlare sia soltanto
LA POESIA ...

APPUNTAMENTO CON IL PLENILUNIO DEL 4 GIUGNO

Nel trasferimento dell'immagine si perde la messa a fuoco perciò vi riassumo:

RITROVO AL FORNICE DI VIA CAROTO/DON CALABRIA ORE 20.30

Chi desidera partecipare o avere maggiori informazioni può farlo con una mail  a:

m.ventur@libero.it;  a.gio1951@hahoo.it  oppure  al numero  347 5603918. 

E’ necessario iscriversi.

ITINERARIO: Percorso facile e suggestivo intorno alle mura cittadine; dal fornice di Via Caroto (partenza), Via San Zeno in Monte,  Rondella della Grotta, fornice Castel San Pietro    

ARRIVO  al piazzale di  Castel San Pietro.
Ci organizzeremo per ritornare in auto da Castel San Pietro al luogo di partenza.

SOSTE POETICHE: Rondella della Grotta, Fontana del Ferro (se resta tempo) e Castel San Pietro

ABBIGLIAMENTO: Servono scarpe comode  e abbigliamento adeguato, torcia, notes, penna.

In caso di pioggia si rimanderà ad altra data.

COSTO: 2 euro per la guida di Legambiente.
Tessera dell'Arci

ANNE SEXTON letta DA CORINNA ALBOLINO

Io non so se la terra galleggi,
io non so se le stelle siano ritaglietti di carta
fatti con delle forbici giganti,
e non so se la luna è una lacrima congelata.
Io non so se Dio sia solo
una voce profonda udita dai sordi.
Forse.

Forse io non sono.
Vero che ho un corpo
da cui non riesco a scappare.
Vorrei volarmene dalla mia testa,
ma non esiste.
Nel libro del destino è scritto
ch'io fossi schiaffata qui in questa forma umana.
Stando così le cose
vorrei richiamare l'attenzione sul mio caso.
Un animale si annida in me
aggrappato stretto al mio cuore,
un granchio enorme.
I medici di Boston si sono arresi.
Hanno provato con scalpelli aghi gas venefici e simili.
Il granchio resta.

E’ un peso enorme.
Provo a dimenticarmelo, a occuparmi delle mie faccende,
a cucinare i broccoli, aprire e chiudere i libri,
lavarmi i denti, allacciarmi le scarpe.
Ho provato con la preghiera
ma mentre prego il granchio mi attanaglia
e il dolore ingrossa.
Una volta ho sognato
(forse era un sogno)
che il granchio era la mia ignoranza di Dio.
Ma chi sono io per credere ai sogni?                     

di Anne Sexton

CESARE PAVESE letto da ELVIRA IUDICA

da  La terra e la morte

Terra rossa terra nera,

tu vieni dal mare,
dal verde riarso,
dove sono parole
antiche e fatica sanguigna
e gerani tra i sassi &endash;
non sai quanto porti
di mare parole e fatica,
tu ricca come un ricordo,
come la brulla campagna,
tu dura e dolcissima
parola, antica per sangue
raccolto negli occhi;
giovane, come un frutto
che è ricordo e stagione &endash;
il tuo fiato riposa
sotto il cielo d'agosto,
le olive del tuo sguardo
addolciscono il mare,
e tu vivi rivivi
senza stupire, certa
come la terra, buia
come la terra, frantoio
di stagioni e di sogni
che alla luna si scopre
antichissimo, come
le mani di tua madre,
la conca del braciere.

27 ottobre 1945

MONTALE letto da BRUNO CASTELLETTI

Meriggiare pallido e assorto
presso un rovente muro d’orto,
ascoltare tra i pruni e gli sterpi
schiocchi di merli, frusci di serpi.

Nelle crepe del suolo o su la veccia
spiar le file di rosse formiche
ch’ora si rompono ed ora s’intrecciano
a sommo di minuscole biche.

Osservare tra frondi il palpitare
lontano di scaglie di mare
mentre si levano tremuli scricchi
di cicale dai calvi picchi.

E andando nel sole che abbaglia
sentire con triste meraviglia
com’è tutta la vita e il suo travaglio
in questo seguitare una muraglia
che ha in cima cocci aguzzi di bottiglia.


da Ossi di Seppia

ANTONIA POZZI letta da ARMANDO LENOTTI

FILOSOFIA

Non trovo più il mio libro di filosofia.

Tiravo il carrettino
un marmocchio di otto mesi - robetta molle, saliva, sorrisino -
Quel che mi ingombrava le mani, l’ho buttato via.

Il fratellino di quel bimbetto,

a due anni, è caduto in una caldaia d’acqua bollente:
in ventiquattro ore è morto, atrocemente.

Il parroco è sicuro che è diventato un angioletto.

La sua mamma non ha voluto andare al cimitero
a vedere dove gliel’hanno sotterrato.
Per i contadini, il lutto è un lusso smodato:
la sua mamma non veste di nero.

Ma, quando quest’ultima creaturina,

con le manine, le pizzica il viso,
ella cerca il suo antico sorriso:
e trova soltanto un riso velato - un povero riso in sordina.

Oggi, da una donna, ho sentito

che quella mamma, in chiesa, non ci vuole più andare.
Stasera non posso studiare,
perché il libro di filosofia l’ho smarrito.

ANTONIA POZZI  (1912-1938)

SE ASCOLTO di GIOVANNA MARTINI

Talvolta lo sento
Mi rode dentro
Se mi fermo ad ascoltare
Fatico e mi trovo ad annaspare.


E’ un male profondo
Con radici avvolgenti
Stringi i denti
Per non asfissiare.


Con un refolo di vento
Se ne va, quel torme
E guerriero disarcionato
Ti ritrovi tutto ammaccato.

È la voce di un’amica,

un tramonto esagerato
è una carezza inaspettata
che lenisce e dona fiato.

Momenti da dimenticare

Cercando di metabolizzare
Alla ricerca di istanti
Un po’ più riposanti.

                                                         maggio 2012

di MARISA VENTURI

DANZA DI PAROLE

                    DANZO SU UN FILO DI SETA________________

SENZA    R
                          E
                                 T
                                       E

VOLO CON

ALI DI CERA

SOLO DI NOTTE

RIDO  AFONA

CANTO AFONA

GIOCO

A   BOCCE

COI  PENSIERI

PARLO UNA LINGUA  RARA

SCONOSCIUTA AI  PIU’

AL AUGNIL LED

EROLOD

POESIA DI FERNANDO PESSOA letta da Luisa Rinaldi

Fernando Pessoa,poeta e scrittore. nato a Lisbona nel 1888, morto a Lisbona nel 1935.è considerato uno dei maggiori poeti portoghesi.
La sua vita fu caratterizzata da una sorta di “mal di vivere” e nel contempo da una continua ricerca di se stesso, avvolto in una nube di costante “malessere”, roso da un'inestinguibile inquietudine

Ho pena delle stelle

che brillano da tanto tempo,

da tanto tempo...

Ho pena delle stelle

Non ci sarà una stanchezza

delle cose,

di tutte le cose,

come delle gambe o di un braccio?

Una stanchezza di esistere,

di essere,

solo di essere,

l'essere triste lume o un sorriso...

Non ci sarà dunque,

per le cose che sono,

non la morte, bensì

un'altra specie di fine,

o una grande ragione:

qualcosa così, come un perdono?

LORETTA DOLCI " Sono Stanca " Letta da Ivana Milani

                                                 

                       Sono stanca

                       Di silenzi,

                       di abbandoni,

                       di distanze,

                       di illusioni

                       e mute assenze.

                       Voglio voci,

                       mani calde,

                       prepotenti

                       di presenze.

DI LUISA RINALDI " MALINCONIA"

E' un'intrusa, 

 

giunge senza invito ad abitarmi l'anima,

 

io provo a seminarmi, cerco di sfuggirmi,

ingannando i pensieri

invento parole che la facciano desistere,

ma i sorrisi mi muoiono dentro

e lei ha portato una grossa valigia...

Intende restare .

LORETTA DOLCI " Un amore finisce" letta da Lucia Franzini

                                                     
                                                                                  

                                  Un amore finisce

                                  quando il sorriso

                                  si nasconde

                                  dietro il silenzio

                                  di rabbie

                                  imprigionate

                                  nei segreti di chi

                                  non ha più parole

                                  e affida

                                  al risentimento

                                  il compito

                                  di chiudere un fiore

                                  tra le pagine ingiallite

                                  di un  libro

                                  che nessuno leggerà più.

"PAROLE E LUOGHI" di Betty Marchi

A volte vago

 tra le malinconiche periferie

di un cuore appesantito

che cerca appartenenze e certezze.

Ma molti luoghi mi risultano estranei

e accade che vita e morte

giochino insieme

e sì sorridano.

Mentre sempre le parole danzano in me

conducendomi in un amato vortice

a cui affido l'anima.

"DOLORE" di Betty Marchi

Dolore che sale
che scende
che prende
che si espande
che dilania
che non sì dipana.


Dolore che rode
corrode
che riempie
che svuota
che picchia
martella
nel petto tamburella.


Dolore incessante
delirante
devastante
dolore
che dalla gioia mi tieni distante.


Dolore meschino
divino
nobile
ignobile
inestricabile
insondabile.


Dolore che passa
non passa
ritorna
nuovo diverso perverso.


Voglio spazi di stupore
voglio te da me lontano
voglio essere libera dal tuo richiamo
voglio uccidere il tuo sapore
perché non ti voglio più sapere.

Lucia Franzini

                 

             Assenze

Anche la luna è assente stasera

e il sonno, i sogni

e le persone amate.   

Assente è l'aria

che muove l'erba e le foglie

e che del treno lontano

mi porta il fischio,

insieme al profumo

delle ultime magnolie.

      

Tutto è fermo, silenzio, buio ;

non sento il miagolio dei gatti,

né l'abbaiar del cane,

né la lunga cantilena delle rane 

che forse parlano d'amore altrove.

Non bisbiglio di fantasmi,

e del gallo il canto

è ancor distante.

Lunga è questa notte che pare

attendere qualcosa.

E senza fine appare a me sola

che non aspetto niente;

nemmeno il giorno.

Forse son io che sono assente ?

E allora ?

A contraddire in tempo

il mio pensiero,

dalla robinia  caro

m'arriva il canto della civetta

( o il pianto ?)

E' voce che consola.

CHARLES BUKOWSKI LETTO DA ORNELLA SELOGNA

Charles Bukowski   

Andernach 1920 - San Pedro 1994

Poeta e scrittore statunitense

LA TRAGEDIA DELLE FOGLIE

da It Catches My Heart in Its Hands, Poems 1955/63

Mi destai alla siccità e le felci erano morte,
le piante in vaso gialle come grano;
la mia donna era sparita
e i cadaveri dissanguati delle bottiglie vuote
mi  cingevano con la loro inutilità;
c'era ancora un bel sole, però,
e il biglietto della padrona ardeva d'un giallo caldo
e senza pretese; ora quello che ci voleva
era un buon attore, all'antica, un burlone capace di scherzare
sull'assurdità del dolore; il dolore è assurdo
perché esiste, solo per questo;
sbarbai accuratamente con un vecchio rasoio
l'uomo che un tempo era stato giovane e,
così dicevano, geniale; ma
questa è la tragedia delle foglie,
le felci morte, le piante morte;
ed entrai in una sala buia
dove stava la padrona di casa
insultante e ultimativa,
mandandomi all'inferno,
mulinando i braccioni sudati
e strillando
strillando che voleva i soldi dell'affitto
perché il mondo ci aveva tradito
tutt'e due.

EMILY DICKINSON LETTA DA ANITA PAVAN

Emily Dickinson

(Amherst, 10 dicembre 1830 – Amherst, 15 maggio 1886)  poetessa statunitense.
È considerata tra i maggiori lirici del XIX secolo.

Il cuore chiede il piacere

he Heart asks Pleasure - first - And then - Excuse from Pain - And then - those little Anodyness That deaden suffering - And then - to go to sleep - And then - if it should be The will of it's Inquisitor The privilege to die -

Il Cuore chiede il Piacere - dapprima - E poi - l'Esenzione dalla Pena - E poi - quei piccoli Lenimenti Che attenuano la sofferenza - E poi - addormentarsi - E poi - se questa fosse La volontà del suo Inquisitore Il privilegio di morire –

UMBERTO SABA LETTO DA MARISA VENTURI

 

Umberto Saba

Il vetro rotto

da Il canzoniere

Tutto si muove contro te. Il maltempo,

le luci che si spengono, la vecchia

casa scossa a una raffica e a te cara

per il male sofferto, le speranze

deluse, qualche bene in lei goduto.

Ti pare il sopravvivere

un rifiuto d’obbedienza alle cose.

E nello schianto

del vetro alla finestra è la condanna.

SPESSO IL MALE DI VIVERE HO INCONTRATO

Eugenio Montale

Genova 1896 - Milano 1981
Poeta italiano

Spesso il male di vivere ho incontrato

da Ossi di seppia, 1925

Spesso il male di vivere ho incontrato:
era il rivo strozzato che gorgoglia,
era l'incartocciarsi della foglia
riarsa, era il cavallo stramazzato.

Bene non seppi, fuori del prodigio
che schiude la divina Indifferenza:
era la statua nella sonnolenza
del meriggio, e la nuvola, e il falco alto levato.

PROSSIMO APPUNTAMENTO CON LA POESIA

POESIA DI PATRIZIA CAVALLI letta da LUISA RINALDI

Adesso che il tempo sembra tutto mio
e nessuno mi chiama per il pranzo e per la cena,
adesso che posso rimanere a guardare
come si scioglie una nuvola e come si scolora,
come cammina un gatto per il tetto
nel lusso immenso di una esplorazione, adesso
che ogni giorno mi aspetta
la sconfinata lunghezza di una notte
dove non c'è richiamo e non c'è più ragione
di spogliarsi in fretta per riposare dentro
l'accecante dolcezza di un corpo che mi aspetta,
adesso che il mattino non ha mai principio
e silenzioso mi lascia ai suoi progetti
a tutte le cadenze della voce, adesso
vorrei improvvisamente la prigione.

L'IMMENSA BANDIERA (manca il nome dell'autore)

Ogni porosa pietra
di vecchia città
conosce il sapore
di quell'eterno sangue
a fiumi sgorgato
da tiranne pallottole.

Ancora contiene,
ogni rosata aurora,
il passo chiodato d'aguzzino scarpone
il tintinnare lugubre
d'atroce cartucciera.

Ma si discioglie l'antica paura
in questo fiacco trascorrere d'anime.
L'ignaro popolo cieco cammina
sopra le antiche, visibili tracce.

Così s'anneriscono
i nomi di bronzo
col fuoco scolpiti
su lapidi stinte.

Chi onorerà domani
il rantolo dei figli fucilati
dietro ai portoni di stalla?
Chi ascolterà, domani,
il singhiozzare d'eroe torturato
dentro alle stanze di frusta e martello?

Chi parlerà domani
di quei fragori di mitragliatrice?
Delle gride di bambino
alle bombe della notte?

Chi mai saprà domani,
di quanto sangue s'abbevera ancora
il nostro crederci liberi sempre?
Che sventoli ancora
l'immensa bandiera
degli sfigurati volti.

Stendiamola tutta.
Ben alta e fulgente.
Che sia sempre visibile
sopra l'indifferenza e sulla noia.

Restiamo tutti severi guardiani
ai monumenti della libertà.